Impossível não falar da volta do fenômeno aos gramados. Guerreiro! Jamais torcerei pelo Corinthians. É o time que mais detesto depois do Grêmio, mas em particular sou um fã de Ronaldo.

Lembro dos seus gols logo no início da carreira contra o Bahia, quando ainda atuava pelo Cruzeiro. A fama e o bom futebol na Europa na segunda metade dos anos 90. E a decepção na Copa de 1998, na França.

Mas veio 2002 e o Ronaldo, juntamente com os outros craques da Seleção, trouxeram mais uma Copa pra gente. Só alegria.

Envolvido com muitas lesões, ele está de volta. Em grande estilo. Jogou muito no clássico contra o Palmeiras, marcando o gol de empate, numa falha do zagueiro Marcão, ex-Inter… mas era ele, Ronaldo.

Torço muito por ele, não pelo Corinthians, ressalto.

Imagino a emoção do cara neste momento.

            Pode parecer ironia, mas não é.

Eu acredito que o Grêmio tem plenas condições de conquistar o título do Brasileirão. Basta um tropeço do São Paulo, contra o Flu, que a coisa encrespa. Goiás fora de casa é pedreira.

Confesso que estou bastante surpreso, pois esmagadora maioria dos gremistas com quem converso, a toalha já foi jogada.

Ainda dá, gente. Não que eu queira, claro, mas dá. Ta cedo pra entregar a rapadura.

O Inter, nos anos medíocres, estava para ser rebaixado (toda a mídia gaúcha já dava como certo o rebaixamento), e as chances eram menores que 3%. Se bem lembro, precisava mais de quatro resultados paralelos. E todos ocorreram.

Antes de criticar Roths, Marcéis, dentre outros, acreditem um pouco mais no Grêmio.

Fábio

P.S – Em relação as projeções feitas por estes blogueiros, no post de 13 de outubro, escrito pelo Leandro, estou com quase 100% de acerto: Brasil, não subiu; Juventude, também não; o Inter não conseguiu vaga na libertadores; e o Grêmio, apostei que não ficará com o título.

Nunca pensei eu passar por uma situação de adversidade com uma torcida de alguma equipe do interior do Estado. Ainda mais dentro do Beira-Rio. Em primeiro lugar porque eu nunca tinha visto torcida das equipes de fora da Região Metropolitana de Porto Alegre ou de Caxias do Sul no Gigante.

Mas aquele domingo frio se desenhava diferente dos outros. Eu trabalhava como chefe da fiscalização das roletas de acesso ao Estádio Beira-Rio e me preparava, ao lado do grande amigo e colorado Jorge Euclídes, vulgo Jorginho, para a vistoria tradicional nos equipamentos. Era dia de “jogo pequeno”, como dizíamos nas partidas onde o público previsto era abaixo de 10 mil espectadores. O adversário era o fraco Brasil de Pelotas, que na época necessitava de vitória em cima do Internacional para garantir uma vaga na segunda fase do Gauchão. O Inter já estava com a vaga assegurada e jogaria naquela tarde de sangue doce.

Quando eu e o Jorginho nos preparávamos para sair da sede da Secretaria Social, hoje chamada de Central de Atendimento ao Sócio, demos de cara um bando de torcedores do time da Zona Sul do Estado. Eram muitos. Nem em jogos contra o Caxias ou o Juventude presenciara tantos torcedores de um time interiorano. Eram, sem brincadeira, uns 300. E como trajávamos a camiseta do Inter, fomos xingados. O Jorginho, que é daqueles baixinhos metidos a brigões, mas que na hora H dão no pé, falava baixinho pra mim: “vou mandar essas bichonas tomarem no cu”. Eu, que só gostava de tumulto com gremistas naquela época um tanto quanto negra da minha vida, retruquei: “fica frio cara, nós vamos levar uma sova destes caras”. Consegui retardar o tumulto por pelo menos alguns segundos.

O Jorginho havia se acalmado. Mas um outro grupo, infinitamente menor resolveu voltar a nos provocar. Os aproximadamente 20 pelotenses começaram a nos xingar. A resposta do Jorginho foi seca, sarcástica e magnífica, mas que gerou uma das vezes que corri mais rápido na minha vida. “Olhem aqui seu bando de veados (mostrou o escudo do Inter com, até então, as quatro estrelas, representando três títulos do Campeonato Brasileiro e um da Copa do Brasil). Um, dois, três, quatro. Isso sem contar os Gauchões. Bando de boiolas de merda que nunca ganharam nada e de ninguém. E vão levar um laço do Colorado dentro de campo!”. Deu. Era o estopim. Os caras vieram correndo pra cima da gente. E nós, pernas pra que te quero. Não poderíamos dar a volta no Estádio nem ir para fora senão não poderíamos voltar para vistoriar os outros portões. Tivemos que subir em desabalada carreira a rampa que dá acesso às cadeiras. Como tínhamos as chaves, abrimos rapidamente a grade e ficamos dentro do Gigante, ainda adormecido. Tivemos de acionar a segurança do Estádio, via rádio, que chamou a Brigada Militar para poder nos acompanhar no trabalho.

Aquele foi realmente um dia inusitado, tirando o resultado dentro de campo: 3 a 0 para o Inter. Mas foi uma partida dentro do Beira-Rio em que havia mais torcedores adversários do que colorados. E foi a única vez que corri de torcida adversária. E o pior, dentro de casa.

PS: E o Talis Ramon? Deve estar fritando um soinho, por isso não comparece mais no blog.

Brasil caminha rumo a Série B

Sempre fui fã do futebol do interior do Estado. O estilo peleador da maioria dos clubes me dá saudades de algumas partidas que assisti pelo Rio Grande afora. Jogos do Inter de Santa Maria e do Grêmio Santanense, por exemplo. Ontem mesmo passei pela frente do Estádio dos Plátanos, do F.C. Santa Cruz. Bateu uma saudade do Gauchão!

Mas hoje quero referenciar um time que não simpatizo muito devido a um incidente que tive com sua torcida no Beira-Rio e que posso relatar numa outra oportunidade. O Brasil de Pelotas está fazendo uma bela campanha na Série C do Campeonato Brasileiro e está com tudo para subir à Segundona Nacional. Hoje, os pelotenses ocupam o posto de quarta força do Estado, devido à vice-liderança no Octogonal final da Série C. Se manter a regularidade, com certeza, terá garantido o acesso. Possuem uma torcida maravilhosa, num estádio que se transforma num caldeirão. Estão atrás de Inter, Grêmio e Juventude na hierarquia das quatro linhas no Estado.

Podemos fazer deste espaço um canal de apostas e discussões. Apostar algumas coisas, como o acesso do Brasil à Série B, a manutenção do Juventude na B, o título do Grêmio e a chegada do Inter na Libertadores, na Série A. Destas, só não acredito mais na Libertadores do Inter. E voltando a falar no Brasil, tem que manter a regularidade. Vencer em casa e pelo menos empatar umas duas ou três fora para subir. Pelotas vai ferver.

PS: Talis, o pessoal está com saudades dos teus posts. Aproveita que estás de folga amanhã e manda ver!

Na segunda crônica da série A Melhor Copa, o atacante brasileiro Bebeto.

Bebeto

Todos queriam ser Romário em 1994. Menos eu. Eu queria ser José Roberto Gama de Oliveira. Ou só Bebeto mesmo. Talvez pela educação que me incutia em conta-gotas na cabeça a idéia recorrente da humildade, do respeito e da harmonia entre todos no discurso familiar. Romário não encarnava nenhuma dessas premissas. Ele personificava – e ainda personifica - a antítese de todas elas. Bebeto sempre foi o exemplo a ser seguido. Mas, pra mim, era mais do que isso. Mais do que a postura de bom moço, o riso fácil de baiano, o cabelo penteado com retidão e o calção acima do umbigo - emprestando uns anos a mais a ele, num visual de aposentado precoce -, Bebeto era simples. E a simplicidade genial com que jogava enganou a muitos que o imputam um papel secundário na campanha do Tetra, ou na história do futebol mundial. Sem Bebeto, Romário teria suado um bocado a mais naquela Copa.

Em 1992 meu pai achou que eu tinha virado vascaíno. Fomos ao Rio de Janeiro, lembro de pouca coisa da viagem: encontrar o ainda jogador Júnior, do Flamengo, pegando uma praia em Copacabana e cumprimentando simpático a todos que o abordavam, com aquele mesmo bigode – ainda negro – e a mesma fala mansa e furtiva de carioca; visitar o Maracanã vazio e escutar o silêncio ensurdecedor de um gigante que dormia; e, o grande feito: comprar a camisa sete do Vasco: a do Bebeto. É óbvio que permaneci gremista. Embora a admiração pelo Bebeto também seja perene.

E dois anos depois ela foi confirmada com o título nos Estados Unidos. O jogo que mais me emocionou naquela Copa foi o das oitavas-de-final, contra os donos da casa – não pude assistir à final, por motivos que conto numa próxima crônica. Ambiente inóspito, estádio apinhado de tios sans sedentos por nos provar que nós não éramos superiores em nada em relação a eles – nem no futebol -, a partida marcada para um feriado nacional, quatro de julho, que eles comemoram como se fosse o dia da invenção do mundo e, para acrescentar uma pitada a mais de dramaticidade, a cotovelada do Leonardo no Tab Ramos, e a justa expulsão do ainda lateral brasileiro.

O Brasil com dez jogadores. Aldair e Márcio Santos passando trabalho. O estádio em polvorosa. A essa altura eu já lamentava ter que esperar mais quatro anos pra ver meu país campeão mundial, já me preparava pra prorrogação, pro calvário dos pênaltis. Aí surgiu quem deveria surgir. Romário trotou alguns passos na intermediária dos estadunidenses, levantou a cabeça e acionou Bebeto. O domínio e a conclusão do atacante brasileiro foram tão precisos e cuidadosos quanto o penteado e o ajuste do calção sobre o próprio umbigo. Aquela cena clássica da bola encontrando a garrafa de água do goleiro Tony Meola – sempre achei que o Bebeto mirou na garrafa – e do encontro entre Bebeto e Romário ao lado do gol, do abraço consagrador. Estava afirmada a maior dupla de atacantes que minha geração viu jogar. E eu voltava a argumentar com todos a minha volta que Bebeto era melhor que Romário.

Bebeto nunca foi melhor do que Romário. Mas eu achava. Tinha nove anos e queria ser ele. Mas isso não é o mais importante. Fato é que eles se complementavam em campo. Bebeto tinha a humildade que era escassa em Romário. Romário esbanjava a ousadia árida em Bebeto. Um foi rei em Barcelona e escolhido o melhor do mundo. O outro foi protagonista do ainda modesto La Coruña, e, embora seja o grande responsável pela ascensão nacional e internacional (anos depois) do time da Galícia, não ganhou o campeonato espanhol. No futebol, muitas vezes, como no rock’n'roll e  em outras atividades subjetivas, a postura pode determinar quem é o melhor, quem vence.

Mas pelo menos num fundamento Bebeto era superior a Romário, e não encontrou equivalente no futebol mundial: o voleio. Sempre que seu nome é lembrado, a imagem do gol que definiu a vitória por três a dois contra a África do Sul, num amistoso em Joanesburgo, em 1996, e autorizou o treinador Zagallo a experimentar o aviãozinho ridículo da vingança, inclusive invadindo o gramado, assalta a cabeça de todos. Embora não tenha feito tantos gols dessa maneira, Bebeto repetia o movimento à exaustão nas partidas; e foi aquele que executou essa acrobacia com maior perfeição nos gramados: esse é o tipo de lance que independe do gol para ser belo: pela dificuldade, pela plástica e pela excepcionalidade envolvidas.

Bebeto foi herdeiro de Garrincha, embora não compartilhassem características físicas e estilo de jogo: o camisa sete cujas assistências sempre foram mais valorizadas que os gols. Mesmo que seja um dos maiores artilheiros da história da seleção brasileira, com 37 gols em 81 jogos. Participou de três Copas do Mundo, ganhou duas medalhas olímpicas e alguns prêmios como goleador do Brasileirão e do Campeonato Espanhol. Mas tenho certeza que o que deve emocioná-lo é a certeza de que alguns garotos em meados da década de noventa resistiram à badalação sobre Romário, à malandragem, inclusive o talento superior do carioca; e preferiam imitar a genialidade simples e vestir a camisa sete, aparar o cabelo com cuidado e perfeição e ajeitar o calção acima do umbigo, feito aposentado precoce, mas com energia suficiente para arriscar uns voleios vez em quando.

Guilherme

Talvez esse não seja o momento mais oportuno de escrever essas singelas palavras, pois, todos sabem, no último final de semana, no momento em que ia realizar uma defesa em dois tempos – comum entre os grandes arqueiros – por força do azar, acabaste virando piada nacional. No entanto, contrariando imensa maioria vermelha, creio que gostaria de saber: na minha Seleção Secular Alvirrubra, tu és o número 1.

Alguns me chamarão de louco, outros de cego, e até mesmo, de piá. Mas explico. Tivemos excelentes goleiros na época do ROLO e dos supercampeões da década de 70. Apesar de ter nascido anos mais tarde, vi pelo menos 30 vezes o tape da defesa do Manga, na final do Brasileirão. Estupenda. Mas após o tri-brasileiro, vieram os anos medíocres, ficamos mais de 20 anos sem ganhar nenhum título de expressão. Sofremos todos com isso. Foi então, que no início da década 00, que tu chegaste meio desacreditado, com fama de “peruzeiro do Flamengo”. Mas aos poucos, foste te identificando com o solo gaúcho, aprendendo a tomar chimarrão e empilhando títulos regionais, o que, na época, era algo grandioso. Contudo, foi em 2006 que tive a certeza que tu serias o Maior.

Quartas-de-final da Libertadores, últimos minutos no Beira-Rio e falta frontal para o LDU. O silêncio sepulcral foi rapidamente substituído pelos grunhidos da Massa Vermelha, após ver a bola encaixar com maciez nas tuas luvas desgastadas. Na fase seguinte, mais um indício do teu estrelato. A bola estoura na trave, desce, bate nas tuas costas e sai pela linha de fundo. Sorte de Campeão. Na final, também nos minutos finais, tu fizeste a defesa mais importante da história do Beira-Rio. O São Paulo alçou a bola na área e um atleta que não me recordo chutou com a cabeça no ângulo… e tu estavas lá, realizando o sonho da Maior Torcida do Rio Grande. Estupendo. Ali, tu já tinhas entrado para nossa História, mas, meses depois, fez mais. Contra o “Invencível” Barça, realizou, pelo menos, duas importantes defesas nos chutes de Ronaldinho e no petardo do Deco, no segundo tempo. Conquistamos o Mundo. Nas duas maiores conquistas da história do Inter, tu eras o número 1. O Maior de Todos.

Te confesso que uma das maiores alegrias no Gigante, foi na final do Gauchão deste ano. Fui um dos primeiros a gritar “Clemer, Clemer”, para a cobrança daquele pênalti, esperando a humilhação por completo da filial. Tinha medo que tu errasse, entretanto, a tranqüilidade daquele tapinha na redonda foi inesquecível, fez o Beira rugir bem mais alto que nos outros sete gols. Obrigado Clemer, por ser Colorado.

Por mais que ocorra falhas, ou lances de desentendimento do setor defensivo, tu és parte da nossa História. E merece muito respeito, principalmente dos Colorados Corneteiros. Com o avanço da idade, vem chegando o final da tua carreira. No momento em que decidires parar, espero que continue em algum cargo dentro do Colorado. Quero que saibas que estou montando minha seleção do Centenário e uma das poucas certezas que tenho é a camisa número 1, a do atleta que mais defendeu o Inter no Brasileiro: de ti, Clemer, nosso eterno Goleiro.

Fabio Araujo

A contestada e por mim defendida fórmula de pontos corridos no Brasileirão tem muitas emoções. Vou tratar direto da que divide a tabela em várias faixas: título, zona da Libertadores, zona da Sul-Americana, zona do não fede nem cheira e a temida zona do rebaixamento.

Obviamente todas as equipes querem sempre o topo, ou seja, título ou, no mínimo, a zona da Libertadores. Mas se não tem essa meta alcançada, não querem ficar de fora da faixa que classifica para a Copa Sul-Americana. E quando conseguem uma vaga nesta competição, quando ela começa, a desdenham.

Considero este campeonato internacional, que reúne grandes equipes do futebol latino-americano, como de grande importância. É muito valorizada, por exemplo, pelos argentinos, detentores de quatro, das seis vezes em que foi disputada (San Lorenzo, Boca Juniors – duas vezes – e Arsenal). O Pachuca, do México e o Cienciano, do Peru, também já faturaram esta taça.

Trata-se de mais uma competição internacional. É a Copa da UEFA da América, se comparada com a Europa. Tanto que o clube mais vitorioso do nosso continente, o Boca Juniors, a valoriza e muito. Não se trata de uma segunda divisão do futebol sul-americano.

É lamentável, portanto, que o calendário do futebol brasileiro seja tão apertado, pois poderíamos ter os times disputando com mais vontade esta competição. As equipes brasileiras, com exceção de Internacional e Atlético-PR foram as únicas a atuarem com força máxima, o que não deve ocorrer nas próximas partidas. Estes dois times são os maiores representantes tupiniquins ao longo da história da Copa Sul-Americana.

O fato de o Brasil não ter tido um campeão até o momento deveria servir como motivador para que as equipes entrassem em campo com mais vontade para jogar, e não atuando como se estivessem sendo forçados. Como fazem dentro do Brasileirão, quando não há mais chances de ingresso na sonhada zona da Libertadores.

Leandro

A primeira crônica da série, como antecipado, é sobre Thomas Ravelli, controverso goleiro sueco.

Thomas Ravelli

Eu nunca sentira tanta raiva de alguém em minha incipiente vida de criança de nove anos quanto acalentei por um tempo pelo Thomas Ravelli. Pra quem não lembra, era o goleiro da Suécia que jogou duas vezes contra o Brasil na Copa de 1994. Aquele riso irônico, ébrio, parecia palhaço de circo: ajudado pela camisa de arqueiro de cores diversas das de seu país, o pouco cabelo que tinha desgrenhado e o físico mais próximo de um estereótipo de padeiro do que de goleiro. A raiva durou alguns dias: do empate em um a um na primeira fase – com gols de Romário e do gigante Kennet Anderson –, à (e por causa da) redenção canarinho na semifinal. Fui salvo pelo mesmo Romário, aos trinta e cinco do segundo tempo; gol de cabeça entre os longilíneos zagueiros nórdicos. O riso do Ravelli sumiu, o rosto nublou, ensimesmado. E meu rancor esvaiu-se em minutos.  

 Goleiros como Thomas Ravelli não nasceram para ganhar títulos. Ele pertence ao mesmo grupo de Jorge Campos e Higuita: são os bobos da corte do futebol; não possuem a categoria nobre dos grandes defensores. E o talento que carregam, talento indiscutível, é velado pela extravagância, pelo estilo ou visual peculiar. Nenhum goleiro havia feito com o Brasil o que ele fez. Nos dois jogos contra o contestado time de Parreira, Ravelli desfilou seu leque de caras e bocas: dançou como uma dançarina dos antigos cabarés, chutando o ar, alternando as pernas esticadas, após grande chance desperdiçada por Zinho; sorriu para as câmeras depois de brilhante defesa; bateu sarcásticas palmas para os atacantes brasileiros que arriscavam finalizações sistemáticas e estéreis para longe do gol. A sagrada camisa brasileira era zombada por um jogador mediano, ato subversivo dos mais ousados. Como a maioria dos subversivos, Ravelli sairia derrotado. Mas, da mesma forma que eles, a história guardou um lugar cativo pro sueco.  

Goleiros como Thomas Ravelli, infelizmente, estão com os dias contados. Assim como atacantes da estatura de Romário e Maradona não serão mais os melhores do mundo. Em algum momento da década de noventa o futebol sofreu uma transformação no desempenho físico dos atletas, e a lei do mais alto, forte e rápido começou a tomar terreno. Aqueles que dependiam quase exclusivamente da técnica ou que renegavam a disciplina estóica, declinaram. O futebol se aproxima cada vez mais de outros esportes: há um nivelamento maior; mas isso nem sempre é bom.

 Voltando ao norte europeu: aquela seleção sueca não foi e dificilmente será superada pelos sucessores. Cada vez mais altos, cada vez mais fortes, mas carentes da malandragem de Ravelli – dono, aliás, do recorde de aparições com a camisa amarela do país: 143 –, da técnica de Brolin e da ousadia de Dahlin. Nem o veterano Larsson – que em 1994 banhara os cabelos com cera de abelha e assombrara a zaga búlgara na disputa pelo terceiro lugar, com as madeixas endurecidas balançando feito cantor de reggae filho de pais brancos – consegue fazer os atuais companheiros relembrarem aqueles tempos.

Para piorar, Ravelli, Jorge Campos, Higuita e companhia não deixaram herdeiros. Ruim para o futebol e para quem gosta dele. Cada vez mais sério e previsível. Agradeço a Jorginho, que cruzou aquela bola, a Raí, que não a alcançou, aos ineficientes zagueiros suecos e, sobretudo, a Romário: autor do gol. O gol que promoveu minhas pazes com Ravelli, que iniciou até certa admiração pelo seu futebol: uma admiração solidária e penalizada; a admiração magnânima daquele que vence por aquele que perde. Admiração que só uma criança de nove anos que vai disputar a final da Copa do Mundo com a Itália pode sentir.